Nadie la comprendía. Ni yo. Ni siquiera ella. Pero por primera vez se mostró debil como era y yo me sentí feliz. Feliz por dejar de jugar a una lucha de egos. Lucha de gigantes que mueren por ser débiles.

Le miré y le dije hoy podemos empezar a conocernos. Y ella creía que ya me conocía. Y posiblemente no estaba tan desencaminada, tan sólo era yo el que no me conocía. Como Antonio Vega tampoco supo nunca dónde estaba el límite.

Y, una vez más, frente al precipicio sentí que la vida no era nada. Que la muerte no era nada. Tan sólo era vida sin mi. Mi vida sin mi. Parar un reloj y no darle cuerda nunca más. Guardar una marioneta en el baúl para olvidarse de ella. Así era la vida en el acantilado. Agarrado de la mano pero vivo. Siempre vivo.

Y así acaba la historia antes de acabar. Porque en las comedias americanas siempre sabes el final a mitad de la película. Y, no te engañes chica, no tenemos presupuesto para más.