Cuentan que existe, entre las montañas, un pueblecito muy pequeño en el que quedan poco mas de 50 habitantes que durante muchos años habían vivido sin apenas contacto con el exterior. Cada uno de sus habitantes tenían un oficio que relizaban para el bien de la comunidad en una especie de comuna, aparte de tener mejores o peores relaciones con algunos de sus habitantes.

Había uno de los habitantes que a mi me llamó especialmente la atención, era un viejo alfarero que vivia practicamente a las afueras del pueblo, nunca se metió con nadie y siempre ponía buena cara a todos sus vecinos. Vecinos que siempre se encargaban de despreciar a nuestro viejo alfarero, aunque siempre habia algunos otros pobres desdichados como él que sentian compasión por las vidas de estos. El anciano hombre veia como iba muriendo poquito a poco mientras todos sus vecinos solo miraban por su propio interés. Este hombre iba a morir sin descendencia, sin familia, aunque como decian los sabios del lugar, ese día nos daremos cuenta de nuestro error y lo echaremos de menos.

Es hombre, que solamente sobrevivia a su enfermedad por sus ganas de luchar y su casta...ese hombre se llamaba Zamora.