Así titula José Angel Barrueco un texto sobre la capilla ardiente de Fernando Fernán Gomez. Es un escritor que siempre me ha gustado, me hace pararme en esa primera página de La Opinión que normalmente, exceptuándolo a él, tanto odio (que no es que odie a quienes allí escriben, sino que me resulta muy aburrida esa página). Y quizás lo que más gracia me hace de él, es que en un texto que escribió ya hace algún tiempo hablaba de su casa, de su ventana, de sus vistas, y desde ese día siempre que alguien habla de él, o cada vez que leo un texto suyo, me lo imagino, no se muy bien porqué, delante de su ordenador, al lado de una pequeña ventana, de un tercer piso, en una pequeña plaza de Madrid, dónde sólo llegan las palabras, el frío y unos yonkis de los 80.

Os dejo un extracto que me ha guustado especialmente del texto completo, aunque si quereis leerlo entero, aquí lo teneis. Para los muchos que ya lo conozcais no he de deciros nada, pero para quienes no os hayais parado a leerle, os lo recomiendo.

"Eran más o menos las siete y pico de la tarde. Zapatero: sentado entre la viuda, Emma Cohen, y el entrañable actor Manuel Alexandre. Desde allá arriba me pareció que Alexandre era el más torturado por el dolor y las lágrimas. Sus manos envolvían la mano izquierda de Zapatero, que de ese modo le daba algo de consuelo. Me afligió más la figura desvalida de Alexandre, uno de los pocos supervivientes de la cuadrilla de amigos del Café Gijón, que la muerte de Fernán-Gómez. Se escuchaban tangos y en el escenario vi coronas de flores y veladores y sofás para recrear el ambiente de los cafés. De vez en cuando, alguien se aproximaba al atril para leer un poema a la gente que atiborraba la sala"