Me pasa casi siempre. Llego sin gasolina, como Massa. Tengo el depósito vacío. Seco. Como el maratoniano cuando todavía le queda algún kilómetro de sufrimiento. Como el ciclista que solo sabe que tiene que volver a retorcerse una vez más en esa montaña. Llego al verano sin fuerzas, enfermo. Vivo muy deprisa y me pasa factura siempre al final. El cuerpo humano es inteligente, sabe que aunque le fuerces tiene que aguantar todo lo posible hasta que explota. Unos días antes del final. Del descanso. Soy el nadador que tarda 14 minutos en llegar a la meta. la imagen de los JJOO.

Dice mi madre que es la fiesta y yo que son los estudios. El stress. Porque yo no nací para estudiar sino para estar en la calle. Por eso la fiesta no me pasa factura (casi nunca). Aunque como siempre tendrá la razón mi madre, que para eso es madre y sabe de esto. Y yo mientras me arrepentiré unos días y volveré a la carga, sin estudios, y no me hará mal.

Porque en verdad nací para ser carrilero. Defender a muerte con mis cartas a los ases del balón. Luchar, pelear y correr. Correr y correr. Y subir. Subir para doblar la banda. Para apoyar al extremo e incluso centrar. Subir para tener que bajar cuando se pierda el balón. Subir cuando falte el aire porque es el minuto 90. Y por eso a veces llega la prórroga y me desborda el extremo y acaba en gol. Se podría remediar pero sólo cambiándome porque yo no valgo para quedarme abajo. Seguiré subiendo y bajando. Subiendo y bajando. Y volverá el verano a llenarme las pilas que nunca llegan a junio.