La edad hace ver las cosas de forma distinta. La Semana Santa cambia cada año, para mejor, para peor o en otra dirección, pero cambia. Cambia mi mirada, mi sentir, mis fuerzas o mis preferencias. Veo a mis padres, a mis abuelos, incluso a mis amigos irse alejando. Viven otra semana santa, sus cuerpos ya no están hechos para ver misereres a las dos de la mañana o para aguantar 4 horas de pie. Dejan paso a las nuevas generaciones que vienen con menos mundo y más ganas de comérselo.

El tiempo pasa y yo, a veces, pienso que también me alejo un poco de la semana santa. Que ya me cuesta más pasarme 16 horas en la calle sin pisar mi casa. Que me pierdo algunas cosas para poder hacer otras, que nos hacemos mayores al fin y al cabo. Tengo miedo a pasar a ser un semanasantero de televisión. Que el frio, la lluvia o la espera pueda conmigo.

Tonto de mi, nada de eso pasaba. Sólo creía que lo aborrecía porque no podía echarlo de menos. Os recomiendo vivir un año el traslado a 7000 kilómetros de distancia. Intentar tararear alguna marcha, tener la imagen mental de "El Mozo" subiendo Pizarro, de la gente a sus pies ayudándole a llegar al calvario, al reencuentro con su madre, a la catedral que le acogerá. A 7000 kilómetros la banda de cornetas toca mucho más fuerte, tan fuerte que no se oyen las olas del mar.

Cuando vivais un Lunes Santo de infarto. De lluvia y parar. Lluvia y más lluvia. Lluvia y sol. Lluvia y viento. Lluvia y a casa. Cuando vivais esos nervios, conversaciones entre "hermanos", miradas repetitivas por la ventana y a las predicciones metereológicas, cuando veais que os vencen, que os hunden, que el cielo no da una tregua, en ese momento mirad los ojos de un niño de cuatro años que sale por primera vez. Mirad su sonrisa, mirad sus nervios que se sienten. Ese día, este Lunes Santo, volví a darme cuenta de que nunca me distanciaré de mi Semana Santa.