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Surreal life

13 de octubre de 2010

Invierno

Pasa. Pasa el tiempo. Pasa el verano. Pasa todo, siempre. Es invierno. Llueve. La gente saca la ropa de invierno. Mercadona saca los polvorones. Es invierno. Es tristeza o al menos melancolía. Aún no ha acabado el curso 2009-2010 porque los trámites burocráticos van despacio y no entienden de estaciones. Es invierno porque llueve de noche. La ciudad es gris y los cafés se llenan de abrigos. De vaho. De cafés sin hielo. La música en los coches es pop suave. Suenan cantautores falsos con sus protestas cívicas. Es invierno. Aquí casi nunca nieva y la lluvia es triste. He perdido la costumbre de caminar por la noche. Ahora observo a gente corriendo. Buscan su anterior vida: más joven, más llena. Los coches parecen peatones. Son peatones. Pueden ir por las aceras para hacerles compañía. Es invierno. Es una sensación térmica de comienzo del frío aunque aún se pueda salir a la calle. Es la ciudad vacía, triste. Es la gente emigrando, emigrante. Llevaba muchos años al otro lado de la trinchera y no me acordaba del silencio. Todo tiene su belleza. También vivir a contracorriente. Miedo a salir. Miedo a desaparecer. Vi a muchos desaparecer en invierno. Volver en verano. Mi madre dice que todo es cíclico. La televisión me dice: "Todo es cíclico". Nada es cíclico. La gente se olvida de que somos exotérmicos y desprendemos calor. Y en invierno se nos va un poquito de vida.
 

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