Le dolia morirse por la botella de ginebra que caia con él, una botella que se hacia añicos como su corazón. Que angustioso es morirse sin poder ver la cara de tu asesino, que cobarde matar con el rostro tapado.
Le preocupaba mas que su muerte, su huella. Que pensarian de él los que pasaban por allí; un borracho muerto, un ajuste de cuentas. Le preocupaba dejar atrás muchas disputas abiertas, muchos hijos de puta que no se habían llevado su merecido. Recordaba mientras moria a algun hijo de mala madre que le robo alguna noche la botella de ron que guardaba en el bolsillo de su chaqueta.
La bala que estaba en su corazón clavada no era lo que le mataba. Su corazón podia seguir latiendo aunque perdiera sangre, pero estaba cansado de vivir, cansado de vivir esta vida. Una vida que se resumia en emborracharse, ganar unos duros pidiendo o robandole a otros mas borrachos que él y en dormir para pasar la resaca. De vez en cuando un pelea o una puta alegraban su vida. Muy de vez en cuando.
Mientras sentia como el alma se iba, se separaba de su cuerpo, veia como respiraba, sentia de nuevo fuerzas y vida, mientras en verdad moria.
Al día siguiente a su entierro solo acudieron tres personas: el cura y dos enterradores. Hoy en día es una tumba sin nombre. El Eristoff nunca le abandonó
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